叶尘一直盯着病房墙角的那面镜子。

它平平无奇，镶嵌在白瓷墙砖之间，不大也不小，却在他刚刚醒来的那一刻，闪过一个不可忽视的画面。那影子不像是医生、护士，也不像来探病的亲友。那是个身穿黑衣、面容模糊、几乎贴在镜面上的人影，一闪而逝。

就像是——还未走远的“它”。

夕瑶也看见了。她站起身，一言不发地走到镜前，伸手轻轻触碰镜面，冰凉而滑腻，仿佛下一秒就会像以前那样塌陷下去，把她拖进去。

“你确定你不是幻觉？”她转身，眼神微沉。

叶尘没有回答。他慢慢坐起，感受到身体仍然虚弱，但神智异常清醒。他从床头抽屉里拿出手机，调出病房监控回放。画面模糊地定格在那一秒——确实有个黑影从镜中闪出，然后迅速消散。

“不是幻觉。”他说，“我们从来没有完全离开。”

夕瑶沉默几秒，声音低哑：“或者说，它从来没有完全放过我们。”

沉重的沉默在两人之间蔓延。

医生随后走入病房，例行检查之后带来了一个意外的消息：“叶先生，你昏迷前被送来，情况极其危急，心跳曾一度停止近四十秒。但奇怪的是，脑电图显示你在意识沉寂时，处于一种高度活跃的状态，类似于做梦——但比梦更深。”

医生不解地皱着眉：“我们怀疑你经历了短暂的濒死体验，但……通常那会带来意识紊乱或失忆，但你——恢复得过于清晰。”

叶尘和夕瑶对视一眼，都没有作声。

他们知道，那不是梦，那是一场真实的旅程。梦不会留下创伤，也不会让人带着记忆醒来，更不会有“东西”从梦里跑进现实。

黄昏时分，夕瑶离开病房处理工作，叶尘独自躺着，心绪难宁。他翻开病床上的笔记本，想起昏迷前他们在研究源镜的资料，还有那个未完成的推论——

源镜并非物理物体，而是一种意识构筑的空间通道。

那意味着什么？

叶尘突然坐起，记忆飞速重组：源镜中的裂缝，他们点燃“心核”造成的爆炸，不是毁灭，而是打开了另一扇门。那一刻他看到的不只是夕瑶的记忆，也有自己的、陌生人的，还有无法辨认的无数视角。

它就像一个精神互通的节点，把人的意识拉进它设定好的迷宫里。只要人类还有恐惧、罪疚和未解之谜，它就永远有素材可用——源源不断地制造梦魇。

他低声自语：“我们不是离开了源镜，而是被它选中，成为它的‘入口’。”

咔哒。

门外传来一阵细微的声音。

叶尘转头，看见病房门缓缓打开，一张熟悉的脸从缝隙后探了进来。